por Kathryn E. Darden

Últimamente me he sentido cautivada por la historia de Jesús en Getsemaní: el arresto de nuestro Salvador y la extraña y desesperada situación de Sus seguidores. Cuando pienso en el huerto y en el sepulcro, no veo una fábula ni imagino imágenes de vitrales. Veo la aspereza de la piedra, así como el cansancio y el miedo en los ojos de los discípulos y de las mujeres que seguían a Jesús. No me resulta difícil ponerme en su lugar — sentir la confusión, el desconcierto y el miedo punzante que marcaron las horas transcurridas entre Su arresto y Su resurrección.

Puedo visualizar fácilmente la transición del triunfo al terror. Los discípulos y las mujeres habían seguido a un hombre que creían que rompería las cadenas de Roma. Ellos habían comido el pan y los peces que Él repartió a una gran multitud tomados de la cesta de un niño pequeño. Habían presenciado Sus milagros y escuchado Sus enseñanzas, pero, de repente, el ímpetu se detiene en seco. Ocurre lo imposible: Jesús es arrestado y llevado a un juicio engañoso en plena noche, violando abiertamente la ley judía.

De pronto, el mundo cambia. La gente señala con el dedo: “¿No eres tú uno de ellos?”

Puedo imaginar fácilmente esa sensación frenética de querer poner distancia entre uno mismo y el peligro creciente — el deseo de salir de Jerusalén y regresar a casa. Las Escrituras nos dicen que, en ese momento de crisis, se impone el instinto humano de supervivencia:”Entonces todos los discípulos, dejándole, huyeron” (Mateo 26:56).

Comprendo ese deseo de huir, aun reconociendo que la huida podría hacerme parecer más culpable. Puedo sentir la lucha por pasar desapercibido en el entorno, queriendo volverme invisible mientras la situación se pone muy peligrosa. Pienso concretamente en Pedro, quien había afirmado con tanta valentía que jamás negaría al Señor, para luego verse atrapado por ese mismo miedo paralizante.

Pedro sigue a Jesús “de lejos” (v. 58) y luego se sienta en el patio del sumo sacerdote, tratando de mantenerse lo bastante cerca para ver el desenlace, pero lo suficientemente lejos para estar a salvo. Conozco bien eso de “estar de lejos”. Es la zona gris donde mi amor por el Señor choca con mi genuino temor humano ante el odio del mundo. Cuando la criada señala y pregunta: “¿No estabas tú con Él?”, ¿acaso no diría yo, en ese momento de pánico absoluto, “No lo conozco”?

Para mí, el momento crucial no es la negación en sí misma, sino el momento que le sigue: “Entonces, vuelto el Señor, miró a Pedro” (Lucas 22:61). En mi mente, veo esa mirada — no una mirada de condenación sino de un amor desgarrador y comprensivo. Creo que, en ese momento, si yo hubiera estado allí, mi propio corazón se habría partido igual que el de Pedro. Al igual que él, me habría visto obligada a salir en la noche para llorar amargamente.

¿Y no hay momentos en los que se me parte el corazón al recordar, a través de la mirada de mi Salvador, algún daño que he causado o algún gesto de bondad que he descuidado?

Es fácil saltarse directamente al gozo de la Resurrección, pero primero tenemos que aguantar la adversidad, la humillación y el miedo de esos tres días y tres noches. Tengo que reconocer que mi fe se encuentra en “vasijas de barro” — frágiles, propensas al miedo y que necesitan desesperadamente al Hombre que no huyó cuando nosotros lo hicimos.